Стих № 12 (Поехать на море просто)

Поехать на море просто
с блондинкой или брюнеткой
или с бесстыжей рыжей
а девушек топлесс много
будет уже на море.
Поехать на море просто
только нужна решимость
и сразу маршрут найдется
или гор-тур подвернется.
Поехать на море просто
только нужно желанье
и сразу попутчик выйдет
или их будет двое
на велике или моторке
на крейсере или шаре
на яхте или на пони
на ослике доброй воли
или попутке быстрой.
Поехать на море просто
только денег немного надо
но они сразу возьмутся
или кредит займется.
Поехать на море просто
только нужно собрать котомки
взять розу одну и водку
её два литра можно
провозить в одном чемодане
веселость весьма пригодится
и бесшабашность тоже
а лень в багаж мы не кинем
её и на море много
возьмем лучше горный воздух
и паутинку тумана
зелёность мохнатого леса
журчание водопада
шелест листвы осенней
и горький запах полыни
хороший дубовый веник
и колокольчик росистый
еще возьмем мы немного
душистого клевера сладость
и пчёлок - пусть не скучают
и муравьёв - до кучи
собак и кошек отдельно
или всех вместе скопом
ну уж тогда и рыбок
мы их отпустим в море
синее его не бывает.
Ничего ли мы не забыли?
возьмем ещё и лекарства
пусть отмокнут душою
от стрессов рабочей жизни
(а нам пусть не пригодятся)
активированный уголь - для водки
ей компания только в радость
смекту - от диареи
и регидрон туда же
а-спирин - от боли
в самой высокой конечности тела
можно добавить соли
спички и сахар и мыло
на случай военных действий
и ленточек серпантина
а также безумные стринги
для мирного карнавала
чей шум будет звоном для моря
синее которого нету.
Поехать на море просто
была бы только подушка
матрас, кресло-качалка
и все они надувные
чтоб не шокировать лайнер
который домчит нас до моря.
Поехать на море просто
только хватит читать эти буквы
пора брать билеты отсюда
до самого синего моря.

Стих № 11 (про любовь в апреле)

Весна!
любовь-то торжествует
от сердца к сердцу
на крылах летит.
Весна!
я с ней в ночи целуюсь,
и нежно-нежно что-то лепечу.
Весна!
уж утро радостно запело,
а я с Ло рядом,
я ее люблю!

Ложки (стих №9)
И зачем мне восемь ложек?
Восемь ложек мне не надо!
Мне б одну большую ложку,
но такую, чтобы сразу
половину банки джема
в рот засунула забастый.
Только же от джема жубы
выпадают иногда.
Нет! ребята, джем покамест
пусть солится в банке дальше.
Лучше я хлебну сгущенки,
закушу ее тушенкой
и добавлю к ней пельменей.
А к таким харчям богатым
надо будет чай горячий.
А где чай, там и друзья,
а к друзьям еще семь ложек,
чтобы каждый бултыхался
и варенье доставал
не соседской, а своею.
И выходит, что на кухне
без восьми-то ложек плохо.

Тирану (стих №8)
Отмоешь руки
Но не отмыть тебе души
Слова, что скажешь Смерти
- не услышат.
Зачем тогда сейчас спешишь?
Не убегай, вернись к себе.
И может быть её еще услышишь.
Биенье жизни, что в тебе клокочет.
Ты заглушил.
И голову ты остудил сегодня.
Не рвись рубить, не ненавидь врага.
Его же нету больше и не скоро
новый народится.
Ты оберег себя - убил:
и этого, и вот того, и эту…
И что теперь?
Замаливать грехи?
Ты слишком горд, ты - чистый,
ты- безгрешен.
Но скоро станет скучно у державы,
у скипетра, у трона.
Наверху.
Потянет к людям, к "низости" потянет.
Но крыльев нет -
не вверх рвануть, ни вниз упасть.
Не сможешь.
Один, совсем один. В крови.
Крови чужой, засохшей, заскорузлой…
Ты снова проклянешь судьбу.
Ей это, право, что слону дробинка.
Свободы жаждал, сласти, что ж
всё это есть.
Но кто, скажи, у трона.
Нет ни шута, ни барышни, ни рода.
Аукнешь!
А в ответ ответку эхо не пришлет.
Настолько ты в пещере закопался.
Ты в свое "Я" зарылся и прошел
чрез то, что могло бы быть тобою.
Слава и почет вытряхивают из твоих покоев
забвенья мишуру.
Но кто тебя забудет?
Если нет тебя.
На троне лишь марионетка.
Чудак, а ниточки идут в себя.
Там сущность ими управляет.
Какая?
Вод дела! Так много раз
упоминалось слово.
В молитвах, величали тебя люди…
Не слышал?
Бога не заметить просто.
ти-ран - то слово.
Ты его достиг.
Постигнешь ли? Бывает всяко…
Но уже, вестимо, поздно…

Оптимизм (стих №7)


Сначала вместе мы с тобою по жизни шли
и улыбались, играли в карты и смеялись,
и пили на привалах пиво,
и водку с фантой, или без.
И солнце нас не обижало, а только
равномерно покрывало загаром
волжским, темным, крепким (почти как пиво).
Казалось вечно будет так: всё хорошо и навсегда.
Я даже пальцы растопырил, и вслух сказал:
"Ничто Не может разрушить наш с тобой союз
(или альянс, иль трест, иль просто дружбу).
Ага… сказал и тут же:
Шабах-бабах! Мать-перемать!
Пришла Любовь.
УРА!
Ага… почти ура…
пришла…
. . . . . . .
А ты собрался и убрался,
ты не нарушил мой покой.
Ты ангел мой, и ты мой демон.
Я всесторонне защищен.
Когда-то был тобою…
Когда-то был я не у дел,
теперь со мной нет их вовсе.
Никто не скажет, не подскажет.
Теперь я сам, как будто самый
или безсамый тоже я.
Один без двух, не триединый
Без оптимизма и любви. Любви ответной
своя-то есть - вот тут она
(стучу по сердцу - открывают).
Один и только, кто же я?
Не важно это щас и здесь.
Другой вопрос меня волнует:
За что?
За слово отвечаю? За действие?
Иль за покой? Когда его не нужно было…
Не знаю я, или боюсь, что знаю.
Ушел ты и ведь это факт.
Его б осмыслить или смыть
в реку прошедшего подальше…
Мне бы успокоиться, забыться.
Но страхи лезут чередой.
Ведь я влюблен, не объяснился,
всего боюсь, не защищен.
АУ! Где ты?
Не отвечаешь…
Защитник мой, губитель мой.
Ты всесторонне защищаешь
кого-то, где-то, не со мной.
Любовь одна со мной осталась.
Одна любовь, без ничего.
Одною ею я питаюсь,
одною ею я гублюсь.
И за слова я отвечаю
за каждое, за все гурьбой.
Я знаю: ты меня не слышишь.
Не ты, а та, что я люблю.
Признался!
Смелости хватило,
чтоб на бумагу занести…
Ха-ха!
Без смеха стынет твоего вот эта запись
(думок, мыслей, эмоций, страхов, чувств, безумств)
и не согреть ее ничем.
Волнуюсь? Нет.
Мне б совсем без мыслей
тебе сказать, что я люблю…
Прямо сейчас? по телефону?
Ну нет. Приехать? Щас?!
Примчаться просто - рядом ты.
Не просто близко оказаться.
Близко, а не рядом.
Не просто пропасть перейти
длинною в руку или меньше…
Не просто вымолвить слова,
что так легко ложатся в строчки прозы
Это проза. Хотелось бы стихов, но не могу.
Пишу лишь прозу, что стихами выглядит издалека.
Рядом, близко видно сразу:
прозаяк я наверняка.
Смешон и беден, романтичен,
немного лыс, чуть-чуть циничен,
бывает пьян до синевы,
лучист мой юмор и приличен
мой нос - подставка для очков.
Вот так живу один. Обломок
чего-то большего, чем я.
Нет, я не прав - я расколдуюсь!
Ведь целовала ты меня.
Чего же жду? Прочь, прочь сомненья!
Пусть по башке, но от тебя:
"Останемся друзьями…"
Это слышал. Переживу - не в первый раз.
Ой, снова страхи лезут в душу.
Их резко в печку сразу скопом!
Ату их, мать-их-перемать!
Вот так вот лучше.
Пусть не очень быстро выходит язва из меня,
зато выходят строчки, что когда-то,
кому-то скажут кое-что.
Пускай не то и не об этом,
пускай не вовремя, не о любви.
Но всё равно не зря
не зло сейчас родилось.
Улыбка губы обняла.
Смеюсь…
Смеюсь…
Однако хватит многоточий!
Взгляну я завтра в твои очи.
Скажу: привет…
а дальше будет хорошо!
Ужели? ты? вернулся, друг?
Ну, здравствуй, оптимизм!
Давай обнимемся!
А ба! Устал с дороги?
Заматерел и опылился?
Стал ортодоксом и влюбился?
Песок скрипит во рту?
Щас спрыснем это этим,
не торопясь, без суеты.
Присядем, трахнем помаленьку
Коньяк он здесь, он рядом, близко.
Не хватит - сбегаем легко.
Вдвоем тепереча…
Толпа! Толпою легче,
смелее вместе стали мы.
Ну что ж проверим на взаимность
Любовь и Смерть, Добро и Зло.
Чу! пошла телега.
Надо закругляться, ложиться спать
и оголяться.
Притормозить, короче, надо.
Окинуть завтра бодрым взглядом
вот эти строчки и вон те.
На принтере их распечатать.
Быть может, сжечь иль показать тебе.
А эта мысль!
Ведь куплен принтер не случайно…
Что это я?
Всё талдычу в ступе пустоту?
. . . . . . .
Улыбка губы обняла
и карандаш.
Теперь писать не в силах прозу.
"Стих" потихоньку искончался.
Ну а жизнь?
смеюсь, точнее улыбаюсь.
Всё будет…
будет ХОРОШО!


Стих № 6.7 (на полноценный № 7 - не тянет)


Я люблю тебя повсюду,
я люблю тебя везде.
Скоро я тебя забуду,
и не будет так нигде

Сволочь ты и ты - богиня.
Для меня ты всё в одном.
Только плохо, что всё время
думаешь лишь о другом.

Это парень то с плаката,
то из фильма про войну,
то из сна, то из мечтаний…
Застрелю их всех жестоко!
(рифмы не было другой)

Стих №6

Что значит для поэта умереть?
Это написать о президенте,
О фюрере, о короле, о мачо -
что ведет лихие эскадроны.
В общем, подлизаться к власти и утратить
то, что тихо ворковала муза.
Уже не образы рождаются, а медь,
лучше золото - оно дороже, значит выше
по лестнице в иерархии залезешь.
Ау! - кричишь, и тебя слышат толпы.
На экране мельчишишь быстрее кадра.
Фото с президентом, мачо...
с их семейством, твой рабочий стол уж украшает.
Да, мастит пиит, не придерешься!
Не задвинешь критику в газету.
Монстр, такого бы далече
оттащить от гор Лит-е-Ратуры.
Он же обламает все мосточки,
что между озер раскинет лето.
Не взберется эдакий любимец
по лунному лучу на новый месяц.
Эх! В мумию такого бы, да скинуть
с пьедестала прямо бы на камни.
Или в мавзолей за счет налогов...

Что значит для писателя погибнуть?
Это изготовить продолженье
к золотом украшенной книжонке,
что уже в набор идет сдаваться.
"Жизнь замечательных людей" и иже с ними.
Цифру два в названье не забыть поставить,
протереть медальку между делом, получить другую -
власть же зорко смотрит, чтобы вовремя
кормили славой лизоблюдцев славы государя.
А народ прочтет - не сумневайтесь!
И Звание дадут до юбилея.
Только вот зачем всё это трупам?
Или ты себя еще считаешь рифмоплетом,
словоблудом, что свободны?
Нет!
Постой-ка, разберемся...
Или тут ты пишешь или тама.
Или так или вот эдак.
Слышишь музу или просто клекот,
алчущих старушек ты заносишь
в файл с названьем новым.
Мастер слова ты иль мастер Лести.
И хотя и лесть из них сложится,
тем же языком и те и эти
выражаются слова и слоги.
Но язык, когда ты пишешь - держишь за зубами,
Жопу же когда ты лижешь - чуть далече,
тоже за зубами - но с другой сторонки, им орудовать
умело надо...
Ладно, мы гуманны, мы, читатели, вполне терпимы.
Не будем мы кидать этих ублюдков
с высот литературного Олимпа.
Лучше мы построим крематорий.
Где сожжем не их - но их "творенья".
Никакой цензуры, лишь позывы сердца
поведут сюда целулезы кипы.
Сами книжки кинутся в горнило,
чтобы возродиться в другом мире.
В мире, где еще творят поэты,
образы рифмуя в строчки,
да писатели понятия словами
выражают в прозу от души.
А вокруг летают музы,
да ангелы поют чего-то в выси.
Для композиторов земных должно быть.

Стих №5

"Что делать?" - спросил один другого,
а тот ответил так:
Идти и спать и видеть сны,
опять идти и снова спать,
и вновь идти - ведь бесконечен Путь.

Не слушать проповедников и слушать иногда
(когда от сердца говорят, а не за деньги).
Любить и жить, и спать и не проспать,
когда любовь придет иль смерть,
или друзья слетятся на огонек.
Тогда:
лимон - под нож
коньяк - в кулак…
и снова спать.
Цветные сны ведь та же жизнь,
все тот же путь, что без конца.

Поверить в то, что точно есть,
но что никто не видит...
и обнаружишь вдруг, что это тоже сон.
Иль Дух, иль Смерть, или Любовь -
не знаю я, что обнаружишь ты.

И быть свободным наконец.
А это просто, нужно лишь:
забыть приметы,
разбить оковы,
предрассудки - в печку,
шоры - в крематорий.
За это на смех поднимут вас
и будут вслед кричать:
"Ты не такой как все!"
и общество отринет,
и станет тяжело в пути,
и помрачнеют сны.
И тут Учитель подойдет
и скажет невзначай:
"Весьма не быстро добрался ты до места этого".
Пойдет учеба и в снах и наяву,
и обнаружишь ты, что не один в пути.
И впереди идут, и сзади и по бокам,
идут над головой и под ногами.
И улыбнешься ты и крикнешь:
"Аллилуйя!"

Потом заснешь, увидишь сон и спросишь в нем:
"Что делать дальше?" Но о том поведаю не я.

Стих №4

Жениться бы на девушке, богатой и красивой,
И зажить с нею счастливо быть может навсегда.
Вы спросите зачем такому молодцу, такому гордецу,
такому подлецу, такому стервецу...
Свободному как песнь туристов под луной
Обременять себя оковами семьи?
А всё потому что я - чОрт ленивый!
Работать не хочу, работа же как сон,
Причем совсем кошмар, особенно когда
Трудна и нелюбима. Поэтому я в ней
не смыслю ни шиша. Но знаю толк в вине...
Его одно и пью не зная горестей.
А горести меня не знают никогда.
Еще я пью коньяк и бренди и портвейн.
Когда совсем пустой то и апперетив и самогон бывает,
его я пью с трудом. С трудом и выливаю,
но лучше выливаю шампанское без пузырьков,
иль добрый эль иль темное пивко. Оно почти для сердца моего
близко как то вино, что я упоминал.
Опять я о вине, но тема эта мне дороже даже той,
в которой невеста, увешанная цацками и скарбом,
припорошенная снежком, стучится в дверь ко мне.
Не ведая стыда, не зная горестей,
и в норковом манто укрытая по самые колени.
А если вдруг ее на холоде припрет, то пусть
справляет все свои дела по быстрому в подъезде.
Но только чтобы с толком, с чувством, ведь
деревянная карга мне нафиг не нужна.
А нужен мне цветок, не кактус - а цветок.
Как роза иль тюльпан, короче чтоб была
Чиста и горделива, иль на худой конец
Чиста и не потлива, стервозна и болтлива.
Немножечко блудлива, а как же без блудА?
Но где же взять такую? Ведь цветик-семицветик пока я не нашел.
И палку-выручалку тоже, а та что есть при мне
любые прихоти не выполняет, а выполняет всё одно
и то же, но много раз подряд. Ага, -
есть чем ловить, златую рыбку! Как там в легенде...
три раза нужно кинуть. Ну ладно, раз надо - не вопрос.
Могу даже добавить, чтобы для души ее размякшей встряской
явилось заводной. Пускай трясется в страсти.
Мне главное - была бы рядом с нею нетонкая такая книжечка
Со счетом за бугром, и чтобы по нему давали мне вино.
И "Каберне" и "Салагури" и даже "Аль-Рико", то что без полосы.
Сойдет и с полосой, но то совсем другое...
Эх размечтался я, никто мне в дверь не звОнит
и даже не звонИт. Пойду я на работу, обрадую начальство
пусть будет в курсе, что Серёга - пунктуален,
немножечко брутален и службу свою знает почти наперечет.
Короче, что достоин я зарплаты - без вычетов прогулов -
пока ни одного такого не было (почти).
И вот, когда купюры денег в карманах зашуршат,
Я тут же позабуду, что надо было мне:
"Жениться бы на девушке, богатой и красивой..."
Тогда пойму я наконец, что барышни не нужно,
не нужно мисс, фройлян и даже сеньориты.
Тем более сеньоры или миссис, а также медхен, гретхен
или их несовершеннолетний вариант.
А нужен мне бульдозер с коробкой передач.

Стих №2

Грусть заползла ко мне в грудь подлой гадюкой,
Один образ нетленный никак не забуду в пивной.
Красотка Мишель вышла замуж за парня крутого,
Другая бессамо мучо любит безумно меня.
Но её формы совсем не волнуют Леона
Так в местности этой порой величают меня.
Любовь временами бывает уж слишком заумна
И в ней разобраться не хватит мозгов даже у Будды
Не то что моих, утомленных бесплодным страданьем,
Я даже не смог обо всем написать философский трактат.
И в место того чтобы делом сейчас заниматься
Сижу и грущу и пишу никакие стихи.
Депрессия хочет схватить и унесть в царство скуки,
Чтобы там спокойно и долго терзать мой характер.
Но Велл благородный на "Мерсе" умчит мня в даль,
Взяв по дороге друзей нескучных тусовку.
И зверь не догонит, а лишь поперхнётся от жажды,
Высунув красный от горя язык до асфальта.
И будут палатки, озера, костры и дороги,
И пиво и водка и каша потом на еду.
Короче оковы, сжимавшие сердце, вдруг упадут
И воздух лесной наберу я в широкую грудь.
Мир как-то сразу раскрасится в разные краски
И анекдоты вновь станут смешными вокруг.
Вернувшись в Казань жизнь опять станет нормальной,
Какой и была когда-то еще до любви.
И только крылатый младенец порхающий в выси
Опять приготовит в колчане стрелу для меня…
Надеюсь, что только у той стрелы будет пара
И в пухлых ручонках не дрогнет прицел.

Жизнь как преф (стих №1)


Я рисковал на пару-тройку взяток
И прикупал на мизере тузов,
Но ты любила, и я не плакал,
А доставал лавэ из карманов.

Но все проходит, пулька не сложилась
И я сказал на Сочинской меже:
"Я вас люблю", а ты сказала: "поздно,
Останемся друзьями, мон ами".

Какая на хрен дружба между нами,
Уж лучше сразу распасы по шесть,
Я не забуду тех купаний в Каме,
А ты не сообщай мне свадебную весть.

Я не люблю висты по джентельменски,
Мне будет по фиг, где ты, с кем и как…
Тебя не заменит даже Моника Левински,
Меня же легко обычный чувак.

Хотя, конечно, мне будет очень больно
И я не найду забвенья в любимой игре,
Узнав о свадьбе из сплетен, окольно,
В который раз покорившись судьбе.

А если будет плохо, я стрелку любую
В натуре разведу не важно с кем
И буду вспоминать тебя другую,
За чаем, после, беседуя при нем.

Но муж поймет, что между нами было…
Ведь людям Бог не зря открыл глаза,
Не надо только слез, у нас не Аргентина,
Уж лучше на троих сыграем в дурака.

Я как всегда останусь, что же делать,
Не фарт и все, что тут еще сказать,
Мы попрощаемся и я уеду,
Оставив вас счастливо ворковать.

Хотя я, кажется, слегка загнался,
Нафантазировал черт знает что.
Ты на природу будешь собираться,
А муж и сын чинить ваше авто.

Меня же грохнут, где-нибудь в трущобах,
За то, что во время не все отдал долги,
Ты может быть найдешь мой крест в сугробах,
А может - нет, у нас погосты велики.

<<<на Эссе

Copyright © 2000-2008
Сергей Семёркин