Стихи мёртвого поэта

В моей посмертной биографии написано, что я погиб при стратегической бомбардировке. Это неправда. Умер я раньше, точнее замёрз. Напился в баре с затемненными окнами. Напился сильно, была пятница, а это повод, но гораздо больше по причине внутреннего дискомфорта, вызванного долгим не рожанием стихов. Системный кризис это был или вялотекущая депрессия – теперь уже и не важно.

От предложения подвести, высказанного моим собратом по перу, я отказался. Пошёл в ночь, в мороз, фонари не горели, город чёрными домами-зубами торчал в чёрную ночь. Мне нравилась эта мрачность, мне нравился холод на зубах, когда хватаешь воздух ртом. Я решил дойти до дома пешком. Но не рассчитал сил – упал и ударился головой о камень, а потом забытьё и стужа сделали своё чёрное дело. Меня никто не спас – в три часа ночи при угрозе бомбежки мало желающих гулять при минус двадцати трёх. А потом началась та страшная бомбардировка союзников, которая уничтожила город. Зажигательные и фугасные бомбы сравняли его с землей, под бомбами и в огне пожара погибло больше пятнадцати тысяч человек. Моё тело не опознали, как и тысячи других, но это было уже не важно.

В рай меня не взяли по нескольким причинам, а на ад не потянул – совокупности мелких грехов не хватило. Так я и стал свободным духом без аэродрома базирования. Летаю неслышно, смотрю, ничего сделать не могу. Однако не сразу, но я нашёл способ влиять на мир живых. Во снах или на грани между сном и явью шепчу я людям слова и некоторые мои фразы невольные слушатели воспринимают, а кто попоэтичней так ещё и заносят в компьютеры (или по старинке – на бумагу).

Вот один ужасно прозаичный писатель написал под мою диктовку:

Любовь не должна быть грустной
Любовь не должна быть вялой
Любовь не должна быть гнустной
Любовь не должна быть малой

Не шедевр, конечно, зато про любовь. Про это всёпожирающее чувство написано много, но попробуйте что-нибудь почитать женщине. Ну, чтобы было бодро. Даже современные поисковики в сети вам не помогут. Одни стенания – любовь, луна, могила. Почему могила? А вот вы поэтов возьмите за фибры души и попытайте. Или образы невнятные или стенания в зелёно-серо-бурмалиновых тонах. Вот танго – это про любовь, а миллионы строф – всё мимо.

Что прочитать женщине, чтобы она поняла – вы её любите? Разумеется, она и так это уже давно знает, они всегда это чувствуют. Но где стихи? Нет стихов, хотя чуть ли не каждый второй их по молодости кропает. Вот вам пять строчек, которые я зубилом долбил в ухо казанского прозаяка (он так себя величает), пока тот их ни записал:

Порой слова не могут передать
поступки тоже слишком молчаливы
и только взгляд, один лишь взгляд
от сердца вопиёт насколько сильно
я тебя люблю!

И это, по-вашему, не шедевр? Напишите свой! А можете подождать, и я как-нибудь тёмной морозной ночкой вам нашепчу… А вы думали музы Каллиопа или Эвтерпа – дочери Зевса и Мнемосины, спускаются с Парнаса и дарят вам вдохновение? А ху-ху не хо-хо? Музы – это мёртвые поэты, вроде меня. Правда, бывают и хулиганы шалят, этим иногда балуются Пушкин и Есенин. Но кто ж им запретит?

Ещё стихов? Пожалуйста. Про смерть, для контрасту, ведь я вечно мёртв:

Что значит для поэта умереть?
Это написать о президенте,
О фюрере, о короле, о мачо -
что ведет лихие эскадроны.
В общем, подлизаться к власти и утратить
то, что тихо ворковала муза.

Муз нет! Зато азм есть! (как говорили когда-то про анекдоты: смеяться после слова «лопата») Я часто смотрю на море, я часто смотрю на небо, но величественность стихий уже не воспеваю, я мелкокалиберный поэт, мне всё девок подавай:

Поехать на море просто
с блондинкой или брюнеткой
или с бесстыжей рыжей
а девушек топлесс много
будет уже на море.

Вы считаете себя поэтом и вы в кризисе? Тогда я лечу к вам! Но только чур потом не обижаться!

<<<на Эссе