Хороший гаишник, мёртвый гаишник

Хлебная точка, тут все торопятся и нарушают, а мы с Михалычем в засаде. В спокойную от трудов неправедных минутку обсудили наш новый патрульный форд-фокус. Сошлись на том, что он много лучше лады-гранты, но хуже форда-куги и тем более эксплорера. В своих мечтаниях дошли даже до противостояния порше-каяна и мерса-глендвагена - да мы не хило так можем раскатать губу на дежурстве. Но тут очередной клиент нарисовался. Моя очередь, подхожу к очередному терпиле, представляюсь, объясняю очевидное. Водитель транспортного средства знает, что нарушил, но пытается юлить. Я снова объясняю очевидное. Жертва поняла, что попала в капкан и расстается с деньгами после сакраментального пролога: «командир, а может договоримся?». Как это в песне поётся:

Горячи бублики
Для нашей публики,
Гони-ка рублики,
Народ, скорей!

Только мы не торговцы бубликами, мы палочки полосатые продаём в базарный день. О-о-о! – отворачиваюсь. К нам приближался… Шереметев - дальний родственник или седьмая вода на киселе тех, кто замок построил в Юрино (Марийка). Можно сказать, что мимо нас должен был спокойно проехать – не нарушая правил дорожного движения - тихий ужас любого гаишника нашего околотка. Он никогда не нарушает правила и никогда не платит взяток и он всегда обжалует все решения нашего брата. У него есть деньги, время и нервы судится, и адвокаты есть… короче, у нас негласное ЦУ – не останавливать Шереметева без нужды (то есть без злостных нарушений правил с его стороны, а он такого просто не допускает). Но… есть же Михалыч, а у Михалыча есть зуб. И мимо Шереметев не проедет… так и есть – напарник чуть ли не бросился на капот гранд-чероки, чтобы тормознуть супостата. А Шереметев не больно то активно тормозил, но остановился аккурат до соприкосновения бампера гранд-чероки с форменными брюками Михалыча. И началось бодание… как это… нашла коса на камень, Сивка на Бурку, Шерочка на Машерочку. У меня нервы слабые, поэтому я решил занять себя работой. А тут и клиент сам лезет в сеть, да и на чём… новый кроссовер бентли-бентайга, такие по нашим колдоёбинам и не ездят… и покрашен как-то хитро… вроде звёздная ночь… ну, полный атас! И превышает гад!

Торможу наглеца. Представляюсь. А водитель словно и не реагирует и глаза у него пустые… наркоман, что ли? Как-то нехорошо зачесалось в области ануса. Но не честь же его прилюдно? Однако поправляю бронежилет, хорошо, что он на мне есть, а то лентяи всякие не носят и потом получают пулю в живот… зуд в анусе не затих окончательно, но слегка успокоился. Оглядываюсь на напарника… нет, он не поможет, у него третья мировая с Шереметевым. Вот что ему надо, а? Есть же жена, любовница, деньги на обеих… что этому козлу не патрулируется спокойно? Брал бы пример с меня… хотя какой я пример? Бобыль в 43, и ни разу не был женат (не гей!), ни кола, ни двора, ни ипотеки, в партии не состою… в общем, отрезанный ломоть от тучного тела Родины-Матери… не подпираю её ячейкой семьи или регулярными выплатами кредитов (их нет у меня)… налог надо на холостых и бездетных вводить… Да, о какой только хрени не подумаешь, когда… а что у меня по плану на сейчас? Понимаю, что говорить с водилой бесполезно. Одним словом его можно описать так – неприметный. Зато на переднем сидении рядом сидит горячая штучка, аж из шортиков и топика выпрыгивают упругие и налитые телеса… ядрёная такая бабель… да, такую на съемную квартиру не пригласишь. Никаких шансов… хотя, может, она любит ролевые игры и забыла кошелек… и штраф может заплатить только натурой… каких только мыслей не возникнет на дежурстве, пока обходишь капот…

Подхожу к передней пассажирской двери бентайги… медленно опускается стекло и я холодею – прямо жидкий азот разлили мне в позвоночник… баба-то огонь… но глаза… нет, они даже не пустые, они как чёрные дыры в себя засасывают… словно все силы организма вытянули одним махом… ноги стали ватные и я весь сгорбился… что-то шепелявлю в окно… а она… нет, нет, нет! Но она всё-таки это сделала! Взяла меня за щёчку и потрепала… обожгла и напугала до жути, но сил оторваться от её пальчиков нет… ни на что сил нет!

- ха-ро-ший га-и-ишни-ик, - прошептала она так, что слышал в Кремле Путин.

Я попытался сглотнуть, но нечем было глотать, я облизнул губы шкуркой языка… из меня выходила жизнь… и, наверное, эта... как её… душа… я видел смерть… настоящую, а не ту, что мимо тебя как бы проходит и ты думаешь – вот она. Нет, это как пуля снайпера… ту, что слышишь – не твоя, а свою уже не слышишь… смерть мы не видим… но я видел смерть прямо сейчас!

Она стрельнула глазками на Михалыча и прошипела:

- пло-хой га-и-ишни-ик…

И мне нечем было чувствовать, но я всё равно возрадовался, что плохой гаишник – не я. Потом она похлопала меня по щеке и бросила так между прочим: «же-ни-ить тебя на-адо…» я был заочно согласен по форме, но вот по содержанию… а нельзя как-то меньше меня запугивать и кошмарить? Но смертушка уже отвернулась от меня (я тихо-тихо возликовал на грани работы моих отсыревших и севших батареек) и что-то приказала водиле. Тот тут же нажал на газ и бентли умчался к краю моего периферического зрения и канул вдали… а я еле-еле дошёл до нашего форда и прилёг на заднее сидение… я бы с удовольствием выблевал страх из себя… но обед стал колом и никуда не хотел выходить.

Триста лет и три года прошло, пока Михалыч разошелся не миром с Шереметевым. К этому времени я более-менее оклемался.

- Чо бледный какой? – поинтересовался напарник, когда затарился в нашу машину.

- Взбледнулось… - честно ответил я.

- Может, тогда к шлюхам?

- Не… не сегодня…

- Странный ты какой-то… - поставил диагноз Михалыч. А я смотрел на него и пытался понять, что не так с ним.

Через сорок дней похоронили. Сгорел от рака и никакие деньги, никакие врачи и технологии, никакие шарлатаны и экстрасуки не помогли. На похоронах Михалыча жена и любовница плакали вместе, им было уже нечего и некого делить. А я уволился, от греха. И зарегистрировался на сайте знакомств…

<<<на Микрорассказы