Большой футбольный переполох

Ночь. Улица. Аптека с выбитыми окнами. А какие ещё могут быть окна в давно сгоревшей аптеке? Рядом с давно сгоревшим полицейским участком… это был самая опасная улица самого опасного района города, сюда не заглядывали сборщики налогов, распространители, попы и полицейские… ибо своя жизнь дороже, чем зарплата и ненужные побрякушки (ордена, медали, значки – ненужное подчеркнуть), врученные посмертно вдовам. Любая побрякушка на том свете не пригодиться…

И вот по этой тёмной улице – континентальные, впрочем, как и флотские электрики сюда тоже не заглядывали - беспечно шла бездумная девушка в коротком белом платье… воздушное такое полупрозрачное платье, причём юбке ползти до попы существенно ближе, чем до коленок… это было настолько вызывающе, что ублюдки в подворотнях даже как-то опешили… как это так? Это ведь не возможно! Может, глюки после наркоты? «Эй, братэло, зырь чо!» Но постепенно отъявленные негодяи и негодяйки стали окружать девушку полукольцом… а она шла такая вся эфемерная и шла… ни пистолета, ни автомата у неё не имелось… ни пулемёта… ни даже меча, кинжала или кастета… на что она рассчитывала? Может, это провокация полиции? Но какая уж тут у нас полиция… И вот убийцы, насильники и грабители стали, как почуявшие кровь акулы, сужать круги вокруг своей жертвы… И тут – как шухер среди ясного неба, - раздался тихий вопль, проникающий сквозь каменные стены и застенки:

- Тренер… - и дальше матом.

По тёмной улице быстрым напористом скоком рассекал тьму абсолютно лысый и довольно худой (если худоба вообще может быть довольной) мужчина в короткой майке без рукавов с изображением воина с мечом и полустёртой надписью «Спа..та», потёртых до дыр парусиновых шортов (они когда-то были белые) и сланцах (они же шлёпки, не путать с ушлёпками). Из под майки выглядывала клочьями седая шерсть… таким образом, волосы субъекта эмигрировали с головы на грудь… видимо, думы его были настолько страшны, что даже волосы испугались…

Тут девушка поняла, что её окружили, и встала с застенчивым видом, не зная, как пройти дальше… Лысый догнал её и громко щёлкнул пальцами. Девушка повернулась к нему и улыбнулась (все зубы целые и так блестят, как никогда здесь не блестят из-за смога звёзды). А он прожигал взглядом кого-то за её спиной, она обернулась и увидела выстроившихся в неровную шеренгу ублюдков со шрамами и в татуировках, коже с заклёпками, с разноцветными волосами и в умопомрачительных фрагментах разнообразной одежды. Хмурые типы быстро прятали разнообразное оружие по своим и не своим карманам и выпихивали вперёд наиболее слабых корешей…

- Расстраивайте вы меня, ребята… - шлёпки стали плавно обходить шеренгу.

- А мы чо, а мы не чо! Другие вон чо! Не мы такие, жизнь такая! – и прочие и прочие бесполезные аргументы (не путать с ментами) несли душегубы в эфир.

- Завтра же игра… - шлёпки продолжали обход (это напоминало начало децимации, не путать с деноминацией).

- Да мы в курсах, мы их завтра порвём, мы готовимся! – выдавал на-гора коллективный разум.

- Кто-то что-то сказал?

- Нет, мы ничего… мы эта.. того… самое… в оканцовке молчали все…

Малой хотел выбежать и что-то сказать или даже ударить тренера (он был под сильным приходом от нового наркотика и его бесстрашие напрочь отрубило разум и все инстинкты, включая инстинкт самосохранения), но его быстро успокоили ударом дубинкой по голове, а тело очень быстро спрятали за сомкнувшейся шеренгой, как будто его и не было.

- Значит, я продолжу. У нас завтра принципиальная игра! Две последних мы проиграли, потом долгая дисквалификация, потом нас вернули в турнир и вот игра и с лидером, с командой мэрии…

Послышались трёхэтажные матюги, но тренер повёл ухом, и матюги спрятались в подвалы и полуподвалы.

- …Если мы завтра выиграем, то никто не вспомнит, на каком месте мы завершим турнир… «Спарта» против мэрии – вот вам афиша! Мы должны завтра победить и мы победим! (раздались крики различной степени разумности, но очень горячие по сути) Я придумал тактику и пару сюрпризов, о которых сообщу перед игрой… А что должны делать сейчас вы?

- Э-э-э… тренироваться? Отрабатывать игру в пас (не путать с распасами)? – ублюдки предложили ещё массу вариантов.

- Нет! Сейчас вы должны спать! А что же я вижу, вы собрались изнасиловать девушку, а потом убить, или наоборот…

- Не-не-не-не-не, тренер, мы…

Палец поднялся к закрытому смогом небу…

- Молчим!

- Все по домам и спать, а то ещё приедет сюда полиция, вы их покрошите или они вас… а с кем завтра на поле выходить?

Отчаянные ублюдки рассосались по своим берлогам.

- Я вас провожу…

- Спасибо, но я могу сама…

- Ну, конечно, тут третья мировая война чуть не началась, а вы сама… и как это вы догадались тут очутиться в таком виде?

- Так это ещё и я виновата?

- В убийстве или изнасиловании виноват всегда убийца или насильник. Но есть же ещё и контекст… вы что здесь забыли?

- Я просто гуляла…

- Теперь мы вместе гуляем до метро…

Но до станции подземки они дойти не смогли… только вышли из опасного квартала, как к ним подъехали машины полиции с мигалками. А ещё репортеры на разных микроавтобусах, и, видимо, родственники девушки на лимузине… потеряшку в белом коротком вызывающем платье стали активно обнимать и целовать. А тренера арестовали под вспышки фотографов… «Это правда, что вы выкрали и изнасиловали дочь магната Бронштейна?» - тренеру совали в лицо микрофоны, но он даже бровью не повел, так молча и сел в услужливо открытую перед ним дверь полицейской машины…

- Тленела алестовали, тленела алестовали! – калапус, не умеющий выговаливать букву «л» бежал и олал, олал и бежал. И как круги на воде от брошенного камня, вокруг карапуза распространялась эта сенсационная весть. И вот уже игроки «Спарты» не успев заснуть, начали будить всех знакомых и полузнакомых, в итоге самый опасный квартал ощетинился баррикадами и горящими покрышками. Бузу отдельно взятой территории поддержали футбольные фанаты всего города, они забыли на время, что болеют кто за «Славицу», а кто - за «Собибор», и совместно учинили беспорядки.

Утром к фанатам подтянулись пожарные, им как раз урезали пенсию – вот они и вышли поливать пеной полицейских, которые не сильно то и лезли на рожон… а потом и вовсе устроили сидячую забастовку. То есть они работали – сидели по участкам, пили чай с пончиками, на звонки телефонов не отвечали. Днём споры беспорядков распространились по пригородам, а оттуда синергетическим эффектом снова вернулись в город вместе с дачниками… в итоге запылало всё! Это уже не бунт, это революция какая-то! Увеличение пенсионного возраста, рост цен, урезания зарплат и пенсий – народу было от чего костерить власть. А тут ещё тренера «Спарты» арестовали… да они там ваще берегов что ли не видят?! И в мерзкой мэрии звоночек услышали… конечно, не с улицы… из федерального центра позвонили: «У нас император на двадцатый срок переизбирается единой волей народа, а вы там у себя показатели решили испортить?! Берега не видите?!» Ну и в гейской мэрии берега увидели. И тренера смиренно попросили отпустить. В полиции фыркнули на такой задний привод и сказали: «А кто его у нас держит ваще, камера открыта»…

Через малое время к тренеру явилась делегация… но он всем указал на дверь, только одного парламентёра оставил… а именно тренера мэрской команды (не будем всуе упоминать её название и его фамилию). После литра выпитой водки… послали ещё за литром… потом уже горькую пил весь участок. Но вот странное дело, из застенок вышел абсолютно трезвый абсолютно лысый человек.

- Игра состоится в воскресенье на центральном стадионе! – лаконично объявил он в десяток телекамер, на него бесстыдно объективами направленных.

А как его качали, когда тренер пересёк границу самого опасного района… но он эти телячьи нежности быстро пресёк и повёл команду на тренировку, ведь до воскресенья оставалось всего каких-то два дня. Ах, что это была за игра… она вошла в анналы по самые гланды! Впрочем, это уже совсем другая история…

<<<на Микрорассказы

Copyright © 2000-2019
Сергей Семёркин